Vendredi au club

J'étais assis dans le salon plongé dans le noir ; il était presque trois heures du matin. Je ne dormais pas — je n'y arrivais pas. J'étais rongé par une jalousie mêlée d'excitation, que j'essayais de noyer dans un whisky on the rocks. Rien n'y faisait. Ma femme, Lisa, n'était encore pas rentrée.

Lisa. Elle a 35 ans et on dirait qu'elle sort tout droit de la couverture d'un magazine. Belle, mince, de longues jambes, une poitrine ferme... J'avais toujours su qu'elle était éblouissante et qu'elle plaisait aux hommes. Et ça m'excitait, car dans mes fantasmes secrets je voulais être cocu. Je le savais : quand je me masturbais, j'imaginais ma femme s'offrant à d'autres hommes. Mais j'avais peur de l'avouer. Lisa me prenait pour un mari jaloux ordinaire. Et jusqu'à récemment, elle s'était comportée en épouse modèle. Parfois même trop modèle, ce qui rendait notre vie sexuelle terne et monotone.